Début de l'acte II.
Pendant la cinquième lune ombrale.
« La prairie se trouble
D'une brume sans pitié
Les agneaux s'égarent. »
D'une brume sans pitié
Les agneaux s'égarent. »
La jeune femme sort de la Plaine-aux-Lys et frissonne sous l’air frais de ce matin d’automne. Les soins du forgeron ont été réalisés, elle part désormais travailler. Elle avait trouvé ce mot glissé sous sa porte, à son réveil. Cette écriture, la brièveté des mots qu’elle avait reconnu aussitôt, lui indiquant que Kyro était rentré. Sans réfléchir, elle avait pris son sac de soin sur son épaule pour descendre d’un étage. Elle était rassurée, par cette simple idée de savoir qu’il était là, juste en dessous de là où elle s’endormait. L’état de ses blessures ne s’était pas empiré ces derniers jours. Elle avait bon espoir qu’elles se remettraient en bonne partie avant le voyage avec la forge pour le Coerthas. Lui et ses hommes n'avaient pas hésité à mettre un terme à certaines horreurs qui ne pouvaient quitter ses pensées, et garantir sa sécurité. Elle ferait en sorte que tous soient en état de reprendre le cours des choses, sans blessures. Hanae avait ensuite laissé le forgeron à sa journée. Les rues de Gridania sont désormais calmes, plus de citrouilles ou de gens aux costumes effrayants. Juste ces feuillages orangés et cette brise fraiche qui annoncent paisiblement l’arrivée de l’hiver. Son regard se tourne vers la forêt au loin qui borde la cité. Cette forêt où pendant quelques temps il lui sera impossible de retourner.
Les mots du poète de la forge sont toujours là quelque part et viennent parfois la hanter. Elle repense souvent à son récit qu’il lui avait conté, le regard désolé, celui de la vraie histoire qui se cachait derrière ces atrocités auxquelles elle s’était retrouvée mêlée. Elle avait entendu la colère pour ce qu’il lui avait été fait… mais aussi une certaine peine dans sa voix. Elle avait vu cette compassion dans son regard. Pour ce bourreau dont l’amour fut si sincère qu’il en était venu à heurter des âmes innocentes. Elle n’avait d’abord su qu’en penser. La Raenne était cependant empathique, elle voulait l’écouter. Elle voulait essayer de comprendre, de saisir le sens des mots que le poète lui révélait. Elle avait toujours partagé sa sensibilité. Aussi à la fin de tout, un léger rire inattendu, peut-être un peu nerveux s’était échappé de sa gorge nouée. En d’autres circonstances, elle aurait presque pu trouver cela romantique… La douce était une rêveuse et les histoires d’amour tragiques avait toujours rempli ses lectures. Hélas, la réalité est tout autre. Dure, froide, dérangeante, sans pitié. Si elle avait écouté son histoire, elle ne pourrait passer au travers de ce sentiment de peur, d’impuissance qui soudainement l'avait étroitement ligotée. Comme on arrache une fleur à son jardin d’insouciance avec brutalité. Elle n’en voulait pas au poète pour cet aveu de compassion. Cette histoire l’avait heurté lui aussi à bien des degrés. Elle l'avait perçu dans sa façon de révéler la vérité. Mais bien qu’elle le regrette, et malgré toute sa douceur et sa bonté… elle ne pourrait pardonner. Ni oublier cette sensation d'être perdue, à tout jamais.
Les mots du poète de la forge sont toujours là quelque part et viennent parfois la hanter. Elle repense souvent à son récit qu’il lui avait conté, le regard désolé, celui de la vraie histoire qui se cachait derrière ces atrocités auxquelles elle s’était retrouvée mêlée. Elle avait entendu la colère pour ce qu’il lui avait été fait… mais aussi une certaine peine dans sa voix. Elle avait vu cette compassion dans son regard. Pour ce bourreau dont l’amour fut si sincère qu’il en était venu à heurter des âmes innocentes. Elle n’avait d’abord su qu’en penser. La Raenne était cependant empathique, elle voulait l’écouter. Elle voulait essayer de comprendre, de saisir le sens des mots que le poète lui révélait. Elle avait toujours partagé sa sensibilité. Aussi à la fin de tout, un léger rire inattendu, peut-être un peu nerveux s’était échappé de sa gorge nouée. En d’autres circonstances, elle aurait presque pu trouver cela romantique… La douce était une rêveuse et les histoires d’amour tragiques avait toujours rempli ses lectures. Hélas, la réalité est tout autre. Dure, froide, dérangeante, sans pitié. Si elle avait écouté son histoire, elle ne pourrait passer au travers de ce sentiment de peur, d’impuissance qui soudainement l'avait étroitement ligotée. Comme on arrache une fleur à son jardin d’insouciance avec brutalité. Elle n’en voulait pas au poète pour cet aveu de compassion. Cette histoire l’avait heurté lui aussi à bien des degrés. Elle l'avait perçu dans sa façon de révéler la vérité. Mais bien qu’elle le regrette, et malgré toute sa douceur et sa bonté… elle ne pourrait pardonner. Ni oublier cette sensation d'être perdue, à tout jamais.
Souvenirs d'une Veillée des Saints horrifique.
SPOILER
